On m'envoie des photos. Beaucoup de photos. Depuis que je tiens ce site, j'en reçois presque tous les jours. Et puis j'en vois, à droite, à gauche.

Beaucoup de photos d'enfants.

Des enfants avec des armes, des enfants avec des pierres, des enfants avec des uniformes. Des enfants qui recréent ce qu'ils vivent, ou qui sont sans le savoir des éxutoires de la rage de leurs parents. Parents manipulateurs, parents inconscients, va savoir... parents malheureux sans doute.

Mais je remarque tout de même une chose. On m'abreuve de photos d'enfants palestiniens. Toujours les mêmes. Comme quoi il ne doit pas y en avoir tant que ça. Jusqu'à cette ridicule monstruosité de bébé avec un costume de kamikaze. Quand je serai grand...

Mais avant d'être grands, ils sont des enfants, pendant le peu de temps qu'on leur laisse.

Je livre à votre réflexion ces quatres photos. Deux d'enfants palestiniens, deux d'enfants israéliens. Je vais sciemment m'abstenir de tout commentaire.

:

Il y aurait pourtant beaucoup à dire, non ?

Je voudrais qu'on laisse les mômes être des mômes. Je voudrais qu'ils fassent voler des cerfs-volants, qu'ils ne grandissent pas dans le bruit des armes à feu.

Je voudrais que leurs parents, des deux côtés, soient moins cons.

 

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